domingo, 22 de abril de 2012

LECCIÓN


Hubo un antiguo liceo, unos cuadernos
que forraste con las frases que más 
te protegían. Y hubo invierno
en aceras encogidas hacia única puerta 
de colores reglamentarios. Los ómnibus
les hacían transfusiones 
a las aulas, las asignaturas 
se barajaban con urgencias cotidianas. 

Vos te ibas después del aire. 
Estirábase con tus pasos el silencio 
tras los tímidos besos. Promesas 
y mañanas coincidían con tu forma. 

... 

Final de noviembre. Otra época 
hace uso de los mismos contornos. 
He tropezado con una frase al volver, 
solo, en aquella dirección. Quedé 
ante paredes vetustas, enredado 
en el musgo y en las grietas homicidas. 

Tu imagen rociaba los poros del paisaje, 
iba y venía por los andamios 
de la angustia. Qué seco pulmón 
este tiempo, esta mentira 
arrugada en despedidas. 

Jamás devolverías el aire. 



HÉCTOR ROSALES