La realidad se presenta en diferentes estadios, y los físicos se acercan a cada uno de manera distinta, digamos que la física tradicional está representada por Einstein y su relatividad. Luego está Maxwell con el electromagnetismo que explica cómo es un átomo. Todos aceptamos cómo es un átomo, pero nadie lo ha visto. A veces pienso que la única cosa real en la vida es mi deuda con el banco.
A la ciencia, no sabemos si acercarnos con la mecánica cuántica, o con la relatividad. Para llenar el día es necesario moverse y nombrar “la teoría de las supercuerdas” que viene a decir que todo está formado por cuerdas, unidas en forma de círculos imperfectos de energía. Para alcanzar este nivel de realidad necesitamos once dimensiones, así entramos en un mundo dónde todo ocurre, porque es lo más probable, pero no es la única posibilidad. A fuerza de callar se termina olvidando y olvidada. Un mundo dónde todo ocurre porque es lo más probable, pero también es cierto que no es la única posibilidad, y eso efectivamente, da mucho juego.
Curso intensivo de escritura en julio (pincha aquí)
Paranoico Pérez no ha conseguido escribir nunca ningún libro, porque cada vez que tenía una idea para uno y se disponía a hacerlo, Saramago lo escribía antes que él. Paranoico Pérez ha acabado trastornado. ─ Oye, Pérez ¿y el libro que estabas preparando? ─ Ya no lo haré. Otra vez me ha robado la idea Saramago. Paranoico Pérez es un estupendo personaje creado por Antonio de La Mota Ruiz, un joven autor santanderino que no tiene ninguna entrada en Internet y parece que no utiliza Facebook, por eso o por otras cosas publicó un volumen de cuentos titulado Guía de lacónicos. Hay un cuento en esa colección que se titula Iba siempre delante y era extraño, extrañito. El cuento se desarrolla en la Casa de Sáude de Cascais, en el manicomio de esta población cercana a Lisboa. En la primera escena vemos al narrador, Ramón Ros paseando tranquilamente con el doctor Gama, al que ha ido a visitar para hacerle una consulta sobre la "psiconeurosis intermitente". De repente entra en escena un joven muy alto, imponente, al que la dirección del centro le permite ir disfrazado de senador romano. ─ Es mejor no contrariarle y dejarle ir así. ¡Pobre! Se cree que va vestido de personaje de una futura novela- dice el doctor Gamma. Ramón Ros le pide que le presente al loco. - ¿Cómo? ¿Quiere conocer a Paranoico Pérez?─ le pregunta el doctor. Y entonces comienza la historia de Iba siempre delante y era extraño, extrañito transcrita por Ramón Ros y contada por Paranoico: "Iba por fin a escribir mi primera novela, una historia en la que había estado trabajando arduamente y que transcurría toda entera, enterita, en ese gran convento que hay en la carretera de Sintra iba a decir Sintrita, cuando de repente ante mi absoluta perplejidad, vi un día en los escaparates de las librerías, un libro firmado por un tal Saramago, un libro titulado Memorial del convento, ay madre, madrecita mía...”
Al leerlo me he descubierto “Paranoico” y he pensado que tenía que haber venido vestida de emperatriz romana a trabajar. Hay tantos que van siempre delante, y es tan extraño, extrañito… O todo lo contrario, quizás lo importante sea tan sólo escribir y dar forma a una idea de segunda mano con una visión particular.
Celine Curiol tiene una novela fantástica que desarrolla la historia de un cuento mío que nunca he terminado y que ella desconoce absolutamente. La ignorancia de mi obra por parte de la autora me hace saltar de alegría vestida de emperatriz, lo único que se podría destacar de todas esas letras es un título pretencioso: “Canciones tristes para amantes sucios”
Curiol crea una obra bellísima a partir de un personaje femenino fascinante: Ella. Como la historia lo merece Paul Auster apadrinó el libro. Sin embargo yo, soy “Paranoico”. Ella todos los días regresa sola a casa, espera la llamada del hombre que ama sin que el sentimiento por parte de él sea recíproco, aunque eso poco le importe a Ella, que a la espera del hipotético momento en el que se reunirá con él se entrega paradójicamente al mundo entero, se entrega a la noche parisina más canalla y peligrosa, la noches de los barrios difíciles y de los bares turbios, donde se comporta de forma muy curiosa al demostrar una absoluta compasión por los desconocidos noctámbulos que en diferentes momentos hacen que su individualidad trastabille: la historia extraña de una joven, Ella ,que oscila entre lo más íntimo y lo más universal; la historia de una mujer que va llegando al hombre que ama a través de un trayecto insólito, a través de su denodado interés y amorosa afición por los otros, siempre guiada por su fijación exhaustiva por cualquier detalle. Porque Ella tiene esa rara habilidad de fijarse en los detalles y de paso ver cómo se transforman los otros a cada instante.
Sonrío entonces al ver las letras que no descubro en mi "pensamiento zigzag" de Paranoica y pienso que me iré a Grecia a pensar y entonces me pasará como a Pessoa que cuando estaba en Sintra quería estar en Lisboa, aunque cuando estaba en Lisboa quería estar en Sintra. Y cuando esté en Grecia pensaré que tendría que estar en Nueva York. Da igual, hace dos años comencé este blog para aclarar mis sentimientos hacia alguien (soy muy pava). Al no dignarse a saber de mí en todo este tiempo, tengo claro que mis sentimientos y este blog se podían haber ido a la reputísima mierda. No importa, los fines y los sentimientos se modifican y hasta se desvanecen pero las palabras van siempre delante y es extraño, extrañito… Quizás lo importante no es conseguir lo que quieres, sino que te guste después de conseguirlo. A veces se tienen satisfacciones en los lugares más inesperados.
Gracias por venir a mi lugar.
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La Niña Clavel siempre quiso ser una serpiente en la tripa de un pirata que hablara como un buey con dolor de muelas. Así en el móvil tendría este mensaje:
Por las noches, justo en el momento en el que los monstruos salen de la oscuridad, cubría sus circunstancias al contarse el mismo cuento de siempre:
Había una vez una princesa con vida de bruja a la que habían besado demasiadas veces por culpa de sus ojos bien abiertos. Lo repentino siempre resulta extraño. En la intimidad azul de su alcoba juntaba sus piernas de naturaleza encendida, mientras deseaba tan sólo un cuerpo que le trajese fantasías de larga duración. Las flores en ese momento se hacían viejas en el jardín; hacía tiempo que habían habían descubierto que sólo se puede suspirar por la novedad de la nada.
Ya sé por qué los pájaros vuelan juntos. No obstante las únicas respuesta interesantes son las que destruyen las preguntas. Lo más bonito de ser feliz es que crees que ya nunca vas a estar triste. Hay fantasías a las que cuesta renunciar. Las ilusiones son peligrosas...no tienen defectos. A veces no hacemos cosas que queremos hacer para que los demás no sepan que queremos hacerlas. No habrá jamás ningún cielo donde encontrarse. Mientras, no tengo con quien ahorrar energía.
“La excesiva ambición de propósitos puede ser reprobable en muchos campos de actividad, pero no en la literatura. La literatura solamente vive si se pone objetivos desmesurados, incluso más allá de toda posibilidad de realización. Solamente si poetas y escritores se proponen empresas que nadie más ose imaginar, la literatura continuará teniendo una función”. Italo Calvino en “Lecciones Americanas”
Ya no quedan casi plazas... por si alguien se anima a última hora.
!Empezamos pronto!
TIPO: Curso monográfico intensivo. MODALIDAD: Presencial (máximo 20 plazas) HORARIO: Lunes a jueves de 19.30 a 21.00 DURACIÓN: del 1 de junio al 30 de junio (26 horas lectivas) LUGAR: Taller de Literatura de la Asociación Colegial de Escritores de España (ACE). C/Covarrubias, 3, bajo dcha. Madrid. (Metro Alonso Martínez) PRECIO: 275 Euros (matrícula incluida) IMPARTIDO POR:Antonio Gómez Rufo (www.gomezrufo.net) y Rosa Aliaga (http://www.nosotrascontamos.com/) INFORMACIÓN, contacto e inscripción: Rosa Aliaga. Tlf. 686 97 76 40 ó mail: rosaaliaga@nosotrascontamos.com
DESCRIPCIÓN: Curso intensivo en el que se desarrollará el estudio de los elementos fundamentales de la novela con numerosos ejercicios prácticos. La intención del seminario es que el alumno, una vez acabada la enseñanza, pueda iniciar su primera novela. Se facilitarán apuntes, textos literarios que ilustren dichos conceptos e indicaciones bibliográficas concretas. Además se hará posteriormente, si así se solicita, un seguimiento individualizado del trabajo literario del alumno.
PLAZO DE INSCRIPCIÓN: Hasta el jueves 27 de mayo a las 19 horas.
Hay personajes imaginarios que permanecen en el inconsciente con extraordinario agrado del anfitrión. Es el caso de Alicia, cuya divulgación alcanza el 90% de los idiomas del mundo: diecisiete transposiciones cinematográficas desde 1903, hasta la recién estrenada de Tim Burton; cantidades de reinterpretaciones y citas en otros libros; tebeos y novelas gráficas, ilustración y pintura, música y videojuegos. Sospechamos que ese cosquilleo resulta del roce con algo muy íntimo, algo que tiene que ver con la sensación de encontrarse en el mundo de lo humano, y que se mofa sin pavor de su mismo sentido.
Espléndidas palabras insólitas, esotéricas, claves, códigos y desciframientos; dibujos y fotos; un contenido psicoanalítico profundo, un formalismo lógico y lingüístico ejemplar. Y más allá del placer actual algo diferente, un juego del sentido y del sinsentido, un caoscosmos (G. Deleuze- Lógica del sentido, prólogo)
Sin embargo, aunque Alicia se integra con cierta naturalidad en el mundo fantástico al que accede, sus convicciones morales y sus presuposiciones sobre el mundo anterior entran constantemente en contradicción con las de aquél, poniendo en relieve sus problemas de identidad relacionados con hechos trascendentes, como los cambios corporales, el devenir, el ser y la soledad, como expresión de esta contradicción.
En el punto de mira de Carroll, a través de las peripecias de la pequeña Alicia, están “la vanidad de las afirmaciones, la falsedad de los rituales, la perentoria nimiedad de los que toman siempre todo demasiado en serio, de los que de todas formas hacen triunfar tan solo este lado del espejo, y nunca su más allá, porqué le temen. Si cabe extraer un sentido pedagógico de las aventuras de Alicia, en tiempos de desaparición de la idea de un futuro “progresivo y feliz” y del principio de autoridad, quizá solamente consista en educar a los jóvenes en la búsqueda activa del cambio y de la interdependencia, entendida como posibilidad de una vida compartida, en la que los cuerpos vuelven a ponerse en juego. Un juego de fragilidades, sentidos y sinsentidos, de sensibilidades, deseos y sueños.
Los promotores de este encuentro son:
· los amigos de Enclave: Valentina, María y Pino · una fan de Alicia, Juli Perpen propietaria de una tienda de té y especias · un actor/performer/escritor, Rafa Ibáñez · Rosa Aliaga · dos chicos Elena Valerio y Adrián López y su profesora Rosa Linares
Lecturas, proyecciones, cuentos, performances, ideas, y por supuesto una merienda de locos. Este proyecto nos ha acercado, posiblemente en algo nos haya cambiado. En poco más de una hora, el viernes 28 de mayo, a partir de las 19,30 horas, os lo ofrecemos, contando con vuestra participación y sonrisa.
María Luisa gastaba cientos y cientos de euros en ropa interior, en gimnasios, en masajes, en cremas. Todo le parecía poco para gustar a su marido.
Julián últimamente llegaba tarde a casa e intensificaba esa capacidad que tiene el esposo de subestimar a la esposa.
María Luisa jamás habría imaginado que Julián andaba absolutamente fascinado con la nueva secretaria, una joven destartalada, con pelo amarillo fingido y aspecto de extrarradio:
─ Esta es la última vez ─ decía la secretaria mientras repasaba la suciedad de sus uñas con la tapa del bolígrafo bic.
─ Vale, esta es la última vez, como siempre ─ susurraba Julián intentando aplacar y aplicar su intensa erección.
Era agosto. En Madrid, a las cinco de la tarde y en la calle, tan sólo se encontraban las motitas perladas de sudor que florecían en la boca de la Niña Clavel. No era una reunión de trabajo, pero todos acordaron quedar allí para convertir El Central en un chiringuito de playa y acera. Estaba cansada. Había desgastado el verano en cenas con hombres sin heridas ni pensamientos profundos. Allí se encontraron. La Niña Clavel, todavía podía decir tranquila la edad que tenía, el cuerpo de él, ya superaba la suya. Hay personas que castigan la noche con todas sus ganas y sus venas. Había un torero judio, un mejor amigo y una muchacha que ponía miel a las frases banales. No podía quitar la vista de su pecho y su pegatina: Biblioteca Nacional. Él movía sus manos como si fuera el aire acondicionado de la sala y bebía como si su cuerpo tuviera la sequía de un erial. Cogió una servilleta y le escribió:
- Eres la serpiente más bonita del país de las hadas.
Ella garabateó al lado:
- ¿Todo imaginación?
Ya no hubo más tarde sin ellos y toda la conversación se convirtió en un nosotros tan de mentira como las películas de sobremesa de Antena 3. Era un Don Quijote bello y moderno, abstraído y abstracto, alargado y genial. En cada uno de sus movimientos dejaba claro y latente el Prohíbido.
Desde entonces la Niña Clavel sabe que es para los politóxicomanos lo que la Pasionaria para la revolución social. Ser la musa de los excesos es un peso muy grande. A veces no es bueno ponerse rimmel, los daños colaterales acaban estropeando el pelo y otros aspectos que ni siquieran son poéticos.
Hoy mi amigo Oscar, uno de mis poetas preferidos, habla de "Proyecto N" en su blog. Me ha hecho mucha ilusión y lo quería compartir con todos.
“Yo no quiero ganarme la vida, ya la tengo” BORIN VIAN
6.30 Los ojos son persianas, no encuentro agridulces pretextos para quedarme en la cama. 6.45 Se me cae el pelo y mi sombra se queda en la almohada. 7.00 La piel se despereza en un desierto de mármol. 7.05 El agua inunda la pereza. 7.15 Cepillar las encías, las pestañas, el pelo y el cansancio. 7.30 Resbalar por el fregadero. Café y galletas. Huecos y vacíos. Tragar. Tragar. Tragar 7.45 Medias, falda, chaqueta, no hay ánimo para pendientes. 7.50 El bolso no baila al viento. 8.00 Atasco. Tanatorio. Fábricas. Camiones. Cinturón industrial. Nadie va en bicicleta. 8.30 Llego tarde. No importa. No saben que llevo las uñas de los pies pintadas y no dejaré que se cubran de tierra. 9.00 He revisado mi aburrimiento, tres llamadas. Me vuelven a mentir en las horas extras, horas que me roban a mí por tener que supervisarles 9.45 Leo en Internet que las Tropas españolas toman posiciones en primera línea en Afganistán . Hay otras guerras mucho peores que la mía. Sólo puedo esperar. Ni siquiera soy dramática. 10.10 Mirada fija en la pared. Me consolido en uno de los múltiples polígonos de los mares del sur. Por la ventana no hay vistas a ningún océano. 10.25 Camino hacia el bar más cercano. Cuento cuatro bocinazos de dos camiones, un coche y una furgoneta mientras tropiezo con el garbo rutilante de mi paso. 10.27 Veo a un hombre meando en el lateral trasero izquierdo de su camión.Voy a escribir un ensayo sobre el por qué de los camioneros y sus meadas en el lateral izquierdo trasero. 10.40 De vuelta me encuentro con el nuevo estereotipo del sector: LA COMERCIAL 10.43 Observo como esta musa de barra pisa con poderío. Nieve, llueva o caigan chuzos de punta muestra tanga y teta de manera agresiva y también ejemplar. 10.50 Sigo observando. La tipa en cuestión mete al de mantenimiento la teta por el ojo derecho a la vez que muestra su culo en pompa a mi compañero. Noto que acabo de dejar de existir, pero como ella tengo tetas y culo, por ahí no me gana....pero yo no sé torcerme en posturas tirabuzón y tampoco parezco la vedette de las tuercas. 11.00 Me concentro dentro de mi no existir. Pienso en Uri Gheler y su capacidad de doblar cucharas, imagino que con mi mente puedo levantar la grapadora y darle un golpazo para de paso comentarle que no sé en que momento comenzó su desarreglo mental. 11.10 Vuelvo a mi trabajo, ya que no he logrado mover la grapadora pero si hacer un estudio exhaustivo de lo que cambian los hombres ante una exposición prolongada de culo-teta puede ser la segunda parte de mi ensayo. 11.15 Me refugio en un pensamiento que viene de una frase de Ortega y Gasset: No es esto, no es esto, no es esto. No he de pensar. 11.30 Llega mi jefe, viene acompañado de otro personaje-jefe de su común especie. 11.32 En este preciso momento, mi condición femenina, brilla en todo su esplendor, se refieren a mi con palabras como: niña, chata, chavalita o un significativo “tú” tono imperativo y dominante. 11.35 Doy mi reino por un trato, que si bien no puedo exigir amable, rogaría que fuera respetuoso. 11.40 Asisto de convidada de piedra a la reunión de estos “hombres importantes”.El tema a tratar es la reforma de una nave.TEMA BAÑOS (MENCIÓN ESPECIAL) 12.00 MENCIÓN ESPECIAL: imprescindible colocación de bidés. No pregunto ni por qué ni por qué no. 12.10 Reforma de comedores de personal: se instalarán pilas para fregar platos. El cliente requiere y demanda que se instalen bidés, a ser posible junto a las pilas. 12.15 Se me caen los ojos, no en el bidé, pero sí en la mesa. No puedo dejar de abrir las orejas y zambullirme de espaldas en la conversación.Navego en bidé. 12.25 Pienso que los obreros de este tipo saldrán en el “guiness” por ser los tíos con las pelotas más limpias de todo el sector. Sólo yo sé el motivo y no es bonito. 12.30 Les reservo en un restaurante, mientras se marchan sin despedirse porque yo sigo en mi no existir. 13.00 RECORDATORIO: Avisar que en la nave “lávateloscojones” pongan un jacuzzi a rellenar con ácido sulfúrico para que se disuelvan mi jefe y el dueño. 13.30 Como en un taburete, de la misma barra de bar dónde con anterioridad me tomé un café. Sola. Sola. Sola. Tengo un libro. 13.45 Mis ojos divagan por los alrededores. Hay más hombres que mujeres. También, se les ve más distraídos. Y relajados.Conversaciones: la culpa de todo la tiene Onassis, fútbol, fútbol, fútbol. El de Onassis está borracho. 14.10 Un cincuenta por ciento queda en la barra del mismo bar a la salida de su trabajo. A mí me viene mal.Quiero aguantar. 14.15 Me han invitado a café por dejarles en la barra un verso libre y la visión sin trabas de mi escote. Así son las cosas, yo también tengo tetas, comerciala de mierda. 15.30 Me obligo serenamente a mirarme el ombligo con gran exactitud. ¿Y si no encuentro fuerzas para salir de aquí?. 15.45 Miro el tiempo, mañana lloverá. Miro el periódico.Me miro las tetas. El consumo de cocaína en España cuatriplica la media europea. 16.00 Descubro una carpeta solitaria de mi ordenador. En ella encuentro mis cuentos inéditos. Mis palabras no enganchan como las drogas. 16.10 Apuro, hago todo lo que no he hecho con anterioridad. Tengo la eficiencia en su punto álgido. Coloco, facturo, llamo, hago cheques, contabilizo. En cincuenta minutos el reloj me dará un visado especial que me llevará lejos de aquí. 16.25 Trabajo, trabajo, trabajo. Mi ensayo se titulará "La puta vida que nunca me quise inventar". 16.45 Mi sonrisa comienza a bailar aunque hacienda no me desgrave por mi rutina. 16.50 Intento convencerme de que la vida es algo más que esto y la literatura. 16.55 Reviso el bolso: tengo mi corazón portátil, las esperanzas desconfiguradas, el tedio extraíble, los sueños a dieta y adelgazados y veo que todavía queda un hueco para la improvisación. Tan sólo es de mí misma de donde quiero escapar. En pie.
He leído este libro con sensación de empacho de ideas que me han encantado, aunque no me interesen las frases de Bryce Echenique y Ray Loriga de su portada que por otro lado juntos me distorsionan como lentejas asadas en zumo de lejía.
Me gusta por:
Apenas alguien tiene una deformación de la realidad, ya tiene ideas propias:
“Hola, Jochi:No te lo vas a creer, pero te estoy escribiendo. De un tiempo a esta parte, tu dirección de correo me ha valido para sacar lo mejor de mí misma. Ya no eres un ser humano, sino una amistosa dirección de correo electrónico a la que le cuento mis planes y algún que otro resquemor. To: Jochi. Eso es lo que eres. To: Jochi. Nada más que un botón de enviar. No me acuerdo de tu cara ni de tus manos ni de tu guitarra. Cuando pienso en ti lo único que veo es la opción `guardar en borradores´. Hay que ver cómo has evolucionado de un tiempo a esta parte. Antes ibas a la papelera de reciclaje directamente, así que no te puedes quejar, has encontrado tu sitio”.
La protagonista es, pero a veces no está:
"Cuando se acabó, cuando repartimos lo de cada uno, me tocó quedarme conmigo y eso es algo que aún no he querido perdonarte, Jochi."
Es muy difícil saber que hacer con todo lo que uno tiene dentro y un recurso bueno es la mentira:
“¿Por dónde íbamos? Sí, ya sé… Te decía que yo quiero ser buena y caerte mal. Será por eso que últimamente ando escribiéndote correos que nunca te mando, como éste, y en su lugar te escribo mensajes cortos del tipo: ‘Hola, Jochi: Acabo de volver de Londres y me lo he pasado fenomenal, mi vida es una locura. ¿Cómo estás tú? Besos, Ágata’.
La gente se asusta de lo que no entiende y se basan en presunciones:
"A menudo no logro comprender cómo soy capaz de vivir un día y otro y otro. Son las noches, no hay otra explicación. Algo tiene que pasar mientras duermo para que cada mañana se me olvide que no quiero nada de esto."
Los incendios de la soledad nunca tienen dueño:
"Hacía millones y millones medios días que no estaba así de sola y no sé si eso es un gran logro o el principio de una nueva etapa que no me atrevo a celebrar. Brindemos."
La única salvación es la risa y este libro me ha hecho reir:
"Madrid era Madrid y estaba lleno de gente pero yo era yo y estaba sola y empecé a echar de menos alguna que otra cosa. Reírme. Reírme. Hay que ver lo buena que es la risa."
Es ideal para todos los perdidos:
"Tendrá un chorrito de amor del bueno, del que nunca llega, y un chorrito de amor del de verdad, el que consiste en encontrar a alguien que soporte lo que soy cuando me pierdo."
La autora es María Sirvent y es inteligente, guapa y más joven que yo, además en entrevistas y demás historias dice que sólo aspira a escribir mejor. !Qué maja! Me ha dado pena saber que el libro se presentó en Hotel Kafka, me hubiera encantado ir a la presentación de "Si supieras que nunca he estado a Londres, volverías de Tokio", !me gustan tanto los títulos largos! pero mientras se presentaba debía estar muy entretenida titulando con frases interminables lo que no escribo.
La realidad se presenta en diferentes estadios, y los físicos se acercan a cada uno de manera distinta, digamos que la física tradicional está representada por Einstein y su relatividad. Luego está Maxwell con el electromagnetismo que explica cómo es un átomo. Todos aceptamos cómo es un átomo, pero nadie lo ha visto. A veces pienso que la única cosa real en la vida es mi deuda con el banco.
