PARA EL 2011

!Feliz 2011! Qué lo malo quede atrás y nos sigamos encontrando en mi lugar.

Todos los besos.

¿DÓNDE ESTÁS?

TODAS LAS COSAS QUE ME GUSTAN

Todas las cosas que me gustan suceden en los libros. La literatura sirve para que la vida nos importe menos de lo que podemos soportar. Hay un personaje de una novela de Nicholson Baker que siempre que ve pasar a una chica hermosa chasquea los dedos. El protagonista es capaz de detener el tiempo  con ese gesto. Utiliza ese don, no para robar bancos o tener poder, sino exclusivamente para acariciar mujeres que de otra manera nunca podría llegar a tocar.  Hay días con momentos que deberían estar en los libros, pero entonces hay que levantarse y seguir. Salir a la calle por la mañana, todavía de noche y chasquear los dedos, demasiadas veces, para descubrir tan sólo que  pareces  una bailarina retardada de un espectáculo flamenco.  !Qué mierda! Todas las cosas que me gustan suceden en los libros.

ASÍ, LA VERDAD...

Todas las canciones terminan por ser tristes, por ser la banda sonora de algo que has perdido. A veces son las peores y a veces no, pero siempre forman parte de nosotros, cómo el color azul forma parte de nuestra idea de cielo. Hay canciones que vuelven muchos años después para rompernos el corazón y hay personas que se marchan como si fueran canciones. Hay canciones que se repiten como pesadillas, personas también. Como vuelva a escuchar el WAKAWAKA no respondo de mis actos.

¿POR QUÉ?

 A veces pienso que no me cabe nadie más en el corazón, pero luego voy a casa de mis padres y después de comer cuando recogemos, descubro que siempre cabe un plato más en todos los lavavajillas llenos. En ocasiones me da por aparentar, pero lo hago sin querer. Como aquella vez que me puse muy guapa para ir a  una fiesta que  era muy importante para mí. Llevaba un vestido rojo muy corto y unos zapatos de tacón altísimo muy negros. Llegaba tarde, como siempre llegaba muy tarde. Comencé a correr y en dos segundos estaba en el suelo. Me pegué una leche que todavía duele.Un hombre guapísimo vino a ayudarme. A pesar de lo mal que me sentía y de lo que me dolía el tobillo, sonreí mientras le miraba y le decía que no se preocupara, que estaba bien, que no me había hecho  daño.  Me comí todo el dolor como cuando me tragaba los chicles de niña, mirando alrededor para que no lo notara nadie, mientras pensaba que a lo mejor se quedaba pegado a las tripas. Y me pregunto porque a veces me empeño en aparentar lo que no siento. Digo no, cuando quiero decir si y dejo mis ganas pegadas a las tripas. Aparentar es un rollo. De verdad que a veces no me entiendo, aunque aparente todo lo contrario.

HORIZONTES AJENOS

Me gustan los trenes. Siempre me han gustado. Cuando estoy sentada en un tren en marcha me invade una amable sensación de confianza. Una energía que no es la mía me lleva a otro destino mientras me refugio en pensamientos en zigzag. En el tren es mi cabeza la que corre, mientras  mi cuerpo permanece en el mismo lugar. Hay hombres que son como trenes.  No tienen un final que ofrecerte, no hace falta que sueñes con tener alas porque nunca te pertenecen  pero pueden indicarte el camino. Entonces ya tú decides, si quieres que se acabe el viaje o prefieres pararte antes de que los raíles se tuerzan y haya que volver a girar...

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(C.M.)

LAS COSILLAS DEL POLÍGONO...

http://www.elmundo.es/elmundo/2010/12/02/cultura/1291278736.html

LA NIEVE

Cuando nieva siempre pienso en personas que se arrojan al paso del tren. Ayer hablé de Pedro Casariego, hoy nieva y él se arrojó al tren. Me gusta la poesía. Hay versos en los que me quedaría a vivir. Hay poemas que corren riesgos y se atreven a profundizar en la búsqueda de algún detalle que nos violenta y nos transforma. Las cosas deslumbrantes  suelen ser efímeras pero me fascinan las satisfacciones inmediatas. Pedro Casariego y sus poemas me encantan. He leído estos días un gran texto de Juan Bonilla sobre Casariego:

"Era un poeta muy personal tenía mucho más de él mismo que de un verdadero poeta. Es posible que un día se le recuerde como uno de los escasos vanguardistas interesantes. Se propuso distinguirse ante todo y sobre todos. Lo que escribió a veces tenía mucho ángel y otras no tenían ni siquiera demonio. Tal vez acertó a anotar alguna frase que recorrerá el túnel del tiempo transformándose en frase hecha o refrán de siglos venideros, una de esas frases que todo el mundo utiliza sin saber quién fue el que la ideó: las palabras no nos dejan hablar.

La muerte de los demás es la única experiencia que la muerte nos permite tener de sí misma, porque nuestra muerte no existe para nosotros: nuestras muerte sólo puede ocurrirle a los demás de la misma manera que la muerte de cada uno de los demás no puede ocurrirles a ellos.

Aparté de mi mente la posibilidad de imaginar como transcurrieron aquellos instantes en los que Pedro Casariego avanzaba el paso definitivo que lo aniquilaba. Sí, no hay duda, era un poeta muy personal. Se ve desde lejos que un poema es suyo; lo cual no significa valor literario por sí  mismo, porque, de la misma manera que en la vida ser uno mismo no le vale de mucho a los demás si ese uno mismo que seas no se corresponde con lo que ellos quieren que seas, ser uno mismo en literatura acaba siendo poca cosa si ese uno mismo que eres no llega a servirle al uno mismo que sea cada lector.

...El suicidio es una venganza contra todo precisamente por haber comprendido uno que no es más que nada. Tal vez el suicidio sea un ser perdido o tal vez, más sencillamente, se haya encontrado por fin consigo mismo y se haya dado cuenta de que al alargar la película de su vida incurriría en aburrimiento. No hay cosa peor que aburrirse a la fuerza.  Pedro Casariego Córdoba buscaba en sus poemas divertir. Era un tipo raro, curioso. Y valiente, muy valiente. Quiso ser él mismo."

Una muerte natural. Juán Bonilla

"Hay mujeres patilargas de piernas largas y andarinas de vocación, no sé si me explico. Esas mujeres preguntan siempre por una calle. Hay otras mujeres más fieras. (No quiero decir que sean leonas ni panteras) Esas mujeres preguntan siempre por un hombre. Si el hombre es alto fracasan o tienen éxito. Si el hombre es bajo, tienen éxito o fracasan."

Hay

muchos

mundos

pero yo no

estoy

en

ninguno

¿Sabré

morir?

Vivir no he sabido...

Cuadernos amarillo, rojo, verde y azul. Pedro Casariego

OLVÍDATE DE MÍ

No sé olvidar, ni cantar, ni mentir...

OLVÍDATE DE MÍ:

- Podría morir ahora mismo... soy tan feliz. Estoy justo donde quiero estar.

OLVÍDATE DE MÍ

Muchos hombres creen que soy un concepto, o que quizá les complemento, o que voy a darles vida. Sólo soy una mujer jodida que busca su propia paz de espíritu, no me asignes la tuya...

OLVÍDATE DE MÍ

La arena esta sobrevalorada, sólo son piedras diminutas.

OLVÍDATE DE MÍ

Hablar continuamente no significa comunicar.

OLVÍDATE DE MÍ

¿Por qué no me llevas a otro lugar?

A un lugar al que yo no pertenezca y nos escondemos hasta mañana.

OLVÍDATE DE MÍ

¿y sí esta vez te quedaras?

OLVÍDATE DE MÍ

- Anoche fue muy agradable.

- ¿Agradable?

- Ayer pasé la mejor puta noche de toda mi puta vida.

OLVÍDATE DE MÍ

- ¡Espera!

- ¿Qué?

- No lo sé, solo espera.

- ¿Qué quieres?

- Solo espera, no lo sé, quiero que esperes, sólo un rato.

OLVÍDATE DE MÍ

Parecías feliz, feliz teniendo un secreto...

OLVÍDATE DE MÍ

Su personalidad promete sacarte de tu mediocre vida, no sé, es como subirte en un increible meteorito ardiente que te llevara hasta otro mundo... un mundo donde todo es emocionante.

OLVÍDATE DE MÍ

Puedes borrar a una persona de tu mente. Sacarla de tu corazón es otra historia...

OLVÍDATE DE MÍ

A beber, jovencito... hará que la parte de la seducción sea menos repugnante...

OLVÍDATE DE MÍ

 Deberías ver mi diario... está en blanco.

OLVÍDATE DE MÍ

y si... ¿de verdad te importa ahora mismo?

AHORA LO SÉ

El tiempo demuestra que nada permanece en el mismo punto, aunque sea por pura gravitación de cuerpos.

Strange Things Will Happen

NOSOTROS

"¡Eh -gritó Will-, la gente corre como si ya hubiera llegado la Tormenta!".

"¡Llegó -gritó Jim-, la tormenta somos nosotros".

RAY BRADBURY

DÍA TRAS DÍA

Tengo unas ganas locas de escribirme y preguntarme:
- ¿Por qué haces tanto el tonto?