SERÉ...COMO EL CHICO QUE ALGÚN DÍA FUI

¿QUÉ ES LO MÁS BONITO QUE TE HA PASADO?

¡Quiero nadar! Y perder el equilibrio. No quiero flotar como el resto de la gente.

 

 Ni ahogarme como otros. Encontrar el cambio. Avanzar

Y recordar todo, porque pasó.
¿Es una promesa? Ya ves...

Para ti, animalillo.

ALGUNAS MUJERES NO SON PIEDRAS

Helmut Newton

Debía ser fantástico  encontrar la voluptuosidad de la ausencia de pensamientos, pero Julieta no sabía hacerlo. Después del agotamiento que produce esperar sin resultado, se fue a tomar una copa para no encontrar el deber de mandarse directamente a la mierda.

Sucedieron algunas cosas en las horas propias de bar y melancolía. Tuvo un ardor brutal dentro de las ideas y le quemó la certeza de saberse cada vez más lejos de sus propósitos. Volvió a recordar a las tortugas. Habían sido testigas de su patético abandono.

 

El buen aspecto que se procuró para la deseada cita fue licuándose durante la noche mientras dulcificaba el dolor de sus tripas con bebedizos de diferentes colores que se escurrían por su garganta. Comenzó a encontrarse mejor. La amargura de niña muerta que llevaba dentro no desaparecería fácilmente, pero supo que al final de la noche la podría aniquilar, al menos por unas horas. Se desprendió del aquel malestar en el cuarto bar en compañía de un hombre que escondía bajo su americana los mismos lamparones de soledad.

Entró en casa con ganas de más noche. Se miró en el espejo y un rayo de sol le devolvió el aspecto del tipo de mujer que nunca sería propuesta como candidata a madre de ningún hijo. Tenía los pies doloridos y la garganta seca por culpa de algunas  palabras pisoteadas. Había perdido un pendiente,  pero a cambio, tenía un idiota.

El hogar impoluto vomitó las ilusiones que nunca se cumplirían. Decidió inventar algo. Creó el momento del soborno eficaz, al lado del  que la miraba pero  jamás lograría verla. Una copa más y algunos besos nuevos. Sonrío mientras preguntaba que quería beber. Tenían que celebrar que el nuevo amanecer, de momento, no era ingrato ni solitario.

─ ¿Te encuentras bien, preciosa?─ comentó el desconocido mientras la tumbaba en la cama y comenzaba a bajarle las bragas.

No hizo desaparecer la triste mueca de Julieta.

─ ¿Sabes? Para tu edad estás estupenda.

Borrachines ingenuos pensó. No encontró la paz dentro de la última botella ni fuera de la segunda o quinta caricia muerta. Acababa de aterrizar en una mañana de resaca y arrepentimiento, de remordimiento y culpa.

ESPERANDO UNA HISTORIA

LA SOLEDAD DE LA MULTITUD

A pesar de  las opciones que se han desarrollado para mejorar la comunicación entre los seres humanos, la realidad nos muestra cada día, y como en muchas ocasiones, que todo está siendo  diferente a lo que se esperaba: vivimos en la era de la incomunicación. Cada vez proliferan más las exposiciones personales que suelen desembocar en el desconocimiento de la persona y en ocasiones del personaje.  El problema no son las herramientas, sino la utilización  que estamos haciendo de ellas. Su desarrollo ha favorecido en la mayoría de los casos una irrealidad producida como consecuencia de que ya nadie escucha  ni se preocupa por entender. Si dejamos de entender nuestro lenguaje será inútil y terminará por separarnos. A veces enciendo el ordenador para apagar el miedo.

DESCUBRIR

Me empeñé en disfrutar  sus cualidades literarias:

 Robert Burns, tan completo; la Vida de Samuel Johnson, su estilo aforístico; las Estaciones de Thompson, selecciones de Goldsmith. Me cansé con Couper.

Les admiré durante mucho tiempo; naturales racionalistas del sigloXVIII.  Hombres que evitaron la corrupción de la Revolución Industrial. Tuvieron en su piel el secreto del término medio;  la vida equilibrada. Estaba segura de que todos como pasatiempo practicaban la agricultura orgánica.

Fue genial descubrir después que Burns era alcohólico, Couper un loco, el doctor Johnson un maníaco depresivo y Goldsmith un indigente.También le pasaba algo a Thompson; escapista es el término.

Después de aquello me cayeron mejor. Tenían todos esos detallitos que, a veces, afean mi virtud.

COMIENZO

El dolor afina la sensibilidad en la nota que prefieras. En re menor es todo repetitivo y con las dudas se aprende que lo que no era, lo soy con sólo dudarlo. Precisamente eso. La duda como afirmación. La duda que duele y mantiene en movimiento.

En otras palabras. El gato ama al pescado pero a la vez odia el agua que es dónde vive el pescado. Y ahí estoy, haciendo trampas para fabricarme mi propia pescadería.

CARICIAS DE PLÁSTICO

Amor sin miedo, sexo sin riesgo, es lo que se pretendía; casi lo consiguieron; pero igual que con los trucos de magia o con los robos, un éxito a medias es un fracaso. El amor es tan sólo tomar precauciones. No se pregunta por el grado de satisfacción. ¿Habrás tomado precauciones? dicen, no antes sino después.  Y entonces sólo se puede pensar en el olor de los guantes de goma y las máquinas tragaperras químicas.

Los recuerdos, sin embargo, no se pueden cubrir de plástico, aunque se debe tener cierto cuidado con ellos. Hay que asegurarse que fueron aquellos conocimientos y no otros provocados por las percepciones ajenas. Nunca hay que permitir que nadie comente como te sentías, como te comportabas, qué decías: si los hechos son falsos, también lo serán los sentimientos que asocias a ellos. Y mientras, lo de siempre,no sucede nada mientras veo pasar todos los mundos. Prometo no convertirme nunca en  una mujer plástica de caricia de guante blanco convencional.

CON/SIN DUDA

Los que no sienten a la mujer como una potencia extranjera, ingobernable y maléfica; los que no consideran a la sociedad como un círculo erizado de espadas; los que no ven en las cosas más simples –una piedra, un boleto de ómnibus, una mancha del pantalón– el signo de la adversidad, ésos, no sé cómo pueden vivir, pero son, sin duda, los triunfadores.

Julio Ramón Ribeyro

ALEGRÍA

Imágen: Félix j. Velando

"Creo que casi todas nuestras tristezas son momentos de tensión que sentimos, como una parálisis porque ya no oímos vivir a nuestros sentimientos sorprendidos. Porque estamos solos con lo extraño que ha entrado dentro de nosotros; porque todo lo que nos es familiar y habitual nos ha sido quitado por un momento; porque estamos en medio de una transición en la que no nos podemos quedar"

RAINER MARÍA RILKE.  Cartas a un joven poeta.

* Estoy tan feliz que me voy a envasar al vacío

EL MUNDO: SABOR, AROMA Y TACTO

"Pero una noche la lamparilla se apagó y Monelle se escapó. Y yo la busqué durante mucho tiempo por entre aquellas tinieblas, pero no pude encontrarla. Y esta noche la estaba buscando entre los libros pero la busco en vano. Y estoy perdido en el reino negro y no puedo olvidar la lucecilla de Monelle. Y tengo en la boca un sabor a infamia. Y apenas acabé de hablar, noté que la destrucción se había efectuado en mí y en mi espera se iluminó con un temblor y escuché la voz de las tinieblas y esa voz decía:

- Olvida todas las cosas y te serán devueltas. Olvida a Monelle y te será devuelta."

MARCEL SCHWOB

LIGEREZA

Nunca sé que hacer cuando pierdo el sur de mi vestido.

COMPARTIRSE

“Nunca veas a una puta con luz de día, es como mirar una película con la luz encendida. Como el cabaret a las diez de la mañana, con los rayos de sol atravesando el polvo que se levanta cuando barres. Como descubrir que ese poema que te hizo llorar a la noche, al día siguiente apenas te interesa. Es como sería este puto mundo si hubiera que soportar las cosas tal y como son. Como descubrir al actor que viste haciendo Hamlet en la cola del pan. Como el vacío cuando te pagan y no sentís ni siquiera un poquito. Como la tristeza cuando te pagan y sentiste por lo menos un poquito. Como abrir un cajón y descubrir una foto de cuando la puta tenía nueve años."

(El lado oscuro del Corazón, Eliseo Subiela)

NOSTALGIA DE PRESENTE